Desabafos

Ando ansiosa por escrever algo.

Sinto um formigueiro, em mim, nos meus dedos, mas não sei sobre o quê, o que o provoca.
Talvez sejam ideias confusas, "marés" turbulentas, que se desfazem na imensidão do pensamento demasiado rápida para as poder apreciar, para a espuma - tudo o que delas resta - vir de encontro aos meus pés.
Está sol. O calor sufoca-me de uma forma agradável., Um abraço demasiado apertado mas que não deixa de nos confortar.
Talvez vá ver as verdadeiras ondas do mar. E talvez lá encontre um porto seguro que me permita encontrar o caminho até mim.



N.A: Algumas conversas têm um final imprevisível.